Geschichten Januar - März 2019 » Blut für Blut

Eine Adaption aus dem Hexer-Universum: Es herrscht Krieg zwischen Menschen und Anderlingen (Elfen & Zwerge). Der Brokilon, Urwald und Heimat der Elfen, steht unter Beschuss. Obwohl die Elfen in der Unterzahl sind, wehren sie sich mit allen Mitteln, die ihnen zur Verfügung stehen. Sie wenden Zauber der Dryaden an, gehen Bündnisse mit Zwergen ein und heuern Hexer an. Die Menschen, deren Kaiser Emhyr var Emreis ist - ein strenger aber gerechter Herrscher, schrecken vor nichts zurück. Die Anderlinge müssen vernichtet werden, da sie mit ihrer Andersartigkeit eine Gefahr für die Menschheit und den technischen Fortschritt darstellen. Die Elfen hingegen versuchen die unberührte Natur vor den Menschen und deren Städte zu beschützen. Niemals würden sie zulassen, dass der Mensch ihr Heiligtum - das Herz des Brokilons - betritt...

Name: Iorveth
Rasse: Elf / Anderling
Alter: 153 Jahre
Position: Anführer der Scoia'tael
Herkunft: Ober-Aedirn
Biografie: Es heißt, alle Elfen sind schön. Sie werden bereits schön geboren. Bei Iorveth hat sich jemand entschlossen, das zu ändern, indem er sein Gesicht mit einer langen Narbe entstellte. Einen Teil der Narbe verbirgt der Elf unter einem scharlachroten Tuch. Er ist eine lebende Legende, der ungreifbare Anführer einer Elfentruppe, die nicht daran denkt, die Waffen niederzulegen, sondern den Krieg gegen die Menschen in aller Härte fortzuführen. Die Geschichten über Iorveths Taten und seinen Hass auf die Dh'oine (Menschen) lassen ihn eher als rächenden Geist denn als Person aus Fleisch und Blut erscheinen. Es gibt Hinweise, dass Iorveth mit dem Königsmörder und den jüngsten Ereignissen in Verbindung steht, doch die erste Begegnung mit ihm bringt nur einen tödlichen Pfeilhagel als Antwort ein, wenn man ihn auf jene Gerüchte anspricht. Iorveth gelingt es immer wieder, sich seinen Verfolgern zu entziehen. In den Augen vieler ist Iorveth ein gewöhnlicher Krimineller, dessen Hände vom Blut Unschuldiger getränkt ist. Sicherlich ist der Elf ein gefährliches Individuum, jedoch kein blutrünstiges Ungeheuer. Er ist wachsam und weiß stets genau, in welchem Spiel er mitmischt. Er ist zweifellos ein erfahrener Kommandant und Jäger - in beiden Fällen gerissen wie ein Fuchs.

Name: Sedra
Rasse: Elf
Alter: 17 Jahre
Position: Leibeigener
Herkunft: Ein kleines Dorf in einem abgelegenen Landstrich namens Emla
Biografie: Sedra kennt nichts anderes. Nichts anderes, als Menschen, deren Regeln und deren Leben. Seine Eltern sind fort und er weiß nicht, ob er sie jemals gekannt hat. Seine einzigen Bezugspersonen sind seine Herren, ein wohlhabender Landbesitzer und seine Frau, die kinderlos sind und ihn, für einen Sklaven, recht anständig behandeln. In Ermangelung besserer Alternativen bringt er ihnen all seine Zuneigung entgegen, doch ist ihm klar, dass seine Stellung weit unter ihnen liegt. Freiheit ist für Sedra etwas Abstraktes. Er kennt kein anderes Leben als dieses. Er akzeptiert die Regeln und Gesetze seiner Herren und trägt einen menschlichen Namen. Der einzige andere Elf, mit dem er in engerem Kontakt steht, ist ein anderer junger Mann namens Merrin, der ebenso wie er in dieses Leben hineingeboren wurde. Sie beide haben ihr Los nie hinterfragt und leben für die Verhältnisse ihrer Rasse schon fast ein respektables Leben. Sie arbeiten des Tags auf dem Hof, doch durfte er schon seinen Herrn auf Jagdausflüge begleiten, wo ihm das Bogenschießen beigebracht wurde, in dem er es jedoch nicht zur Meisterschaft gebracht hat.

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Seine Männer waren bereit. Bereit für die Schlacht. Sie wurden in gewisser Weise ihr ganzes Leben darauf vorbereitet. Auf die Verteidigung des Brokilon. Auf den Kampf gegen die Menschheit. Während andere Elfen ihr Dasein in den Städten der Menschen fristeten, sich dem Willen jener fügten und ihr trauriges Schicksal wie selbstverständlich hinnahmen, weigerte sich der Rebellenanführer Iorveth sein Haupt vor dem Menschenkönig zu neigen. Niemals würde er einem Menschen gehorchen. Das entsprach nicht seinem kriegerischen Naturell. Schon gar nicht würde er in einer 'Zivilisation', die von Menschenhand errichtet wurde, hausen wollen. Er war ein stolzer Krieger, ein wildes Tier, das die Wildheit der Natur brauchte, um existieren zu können. Sein vernarbtes Gesicht war wie immer zu einer grimmigen Miene verzogen, während er die Siedlung zu seinen Füßen von hoch oben überblickte. Zusammen mit seinen Bogenschützen saß er in den Wipfeln der Bäume, lauerte, haderte auf den Moment des Überraschungsangriffs. Obwohl er nur noch ein Auge besaß, sah er mehr als so manch ein anderer. Nichts entging seinem Scharfsinn. Keine Regung in der Ferne. Keine Zuckung im Verborgenen. Seinen kunstvoll verzierten Bogen hielt er fest in der Hand. Er war nach all den Jahren ein Teil von ihm geworden. Die Sehne hielt er leicht angespannt - bereit für den Angriff - sein Auge ging wachsam auf Wanderschaft, ähnlich einem jagenden Falken, der Ausschau nach Beute hielt. Der Rebellentrupp bezeichnete sich selbst als Scoia'tael - Eichhörnchen - da jeder einzelne von ihnen ungesehen in Bäumen zu hocken und blitzschnell anzugreifen vermochte, wenn es die Situation erforderte. Iorveth tötete nicht aus Vergnügen. Im Gegenteil. Wie jeder andere Elf auch verehrte er das Leben. Wenn es aber um Menschen ging, verspürte er einen solch leidenschaftlichen Zorn, dass er nicht anders konnte als ihnen die Kehlen zu durchschneiden. Ebenso gerne spickte er sie mit seinen Pfeilen, die nie ihr Ziel verfehlten.

Es war ein wolkiger Tag. Der nahende Herbst schickte seine Vorboten in Form von starken Winden, die über das Feld hinweg fegten und durch sämtliche Ritzen in den Häusern, die vor dem Winter noch dringend ausgebessert werden mussten. Umgeben vom Wald lag das Dorf Emla äußerst idyllisch. Die nächste Bastion lag einige Hügel weiter im Norden, Gewalt und Konflikt waren hier sehr selten. Sedra selbst hatte noch keine erlebt. Guter Laune brachte er Wasser zum Vieh und füllte die Tränken, denn für die Ernde mussten sich Mann und Tier die nächsten Tage noch sehr anstrengen. Es gab viel zu tun.
"Morgen", grüßte Merrin ihn, der eben dazu kam und erst in seine Jacke schlüpfte. Für einen Jungen ihres Standes schlief Merrin manchmal verboten lange. Oder, wie Sedra vermutete, hatte mit irgendeinem Mädchen angebandelt. Ihresgleichen hatte keinen besonders guten Ruf, doch ihr Aussehen sprach für sich. Es gab genügend junges Weibsvolk, das dem gut gebauten Volksbruder diskret hinterher schaute. Es durfte nur keiner mitbekommen. Und Merrin schien es nichts auszumachen, auf das Äußere reduziert zu werden, solange ein wenig Spaß für ihn dabei heraussprang.
"Du wirst gezüchtigt, wenn der Herr davon erfährt", scherzte Sedra, wusste er doch, dass die Vorstellung dem älteren Freund, der wie ein Bruder war, keinen Schrecken mehr einjagte.
"Hab dich nicht so und hol dir auch mal ein wenig Spaß. Dann musst du nicht mehr so tun als wäre es was Unanständiges", grinste dieser. Gemeinsam traten sie aus der Scheune... als die Hölle losbrach. Denn mit einem Mal drangen Schreie vom Dorf herüber zu ihnen.

Die Hand umklammerte den Bogen fester beim Anblick der nilfgaardischen Soldaten, die das Dorf bewachten. Nilfgaarder waren nicht die besten Krieger, aber dafür umso besser ausgestattet. Ihre schwarz glänzenden Panzer waren ein verlässlicher Schutz vor Pfeilspitzen. Somit würden die Scoia'tael mit ihren Bögen nicht viel ausrichten können. Iorveth fluchte auf eine wenig elfische Art in sich hinein, da ihm und seinen Männern nichts anderes übrig bleiben würde, als zu den Schwertern zu greifen. Die kaiserliche Armee war eine verdammte Pest. Wie eine lästige Krankheit breitete sie sich im Umland aus und war nicht auszurotten, denn für jeden Nilfgaarder, den man tötete, kamen zwei neue hinzu. Das Elfenvolk hingegen war vom Aussterben bedroht. Mit großem Bedauern musste Iorveth zusehen, wie einer nach dem anderen fiel. Es war ein hoffnungsloses Unterfangen. Dennoch wollte der Rebellenanführer nicht aufgeben. Lieber starb er als sein Land in den Händen dieses Abschaums zu sehen. Ein grimmiger, gar entschlossener Zug umspielte seine Mundwinkel, ehe er den Befehl zum Angriff gab: "Spar'le!" Ohne zu zögern sprangen die Scoia'tael aus ihren Verstecken hervor, mit wildem Kriegsgeschrei und gezückten Waffen. Sie waren wie eine wilde Horde blutrünstiger Dämonen, die keine Gnade mit ihren Feinden kannten. Wer sich ihnen in den Weg stellte, war dem Tod geweiht. Kaum spürte Iorveth den festen Erboden unter seinen Füßen, schon ließ er die Klingen seiner Krummschwerter durch die Luft wirbeln. Er war ein Meister seines Fachs. Wer ihn unterschätzte, erlebte augenblicklich sein blaues Wunder. Der Angriff kam überraschend. Gar so sehr, dass der ein oder andere Nilfgaarder nach dem Scheißen seine Hose noch nicht angezogen hatte, als er auch schon von einer elfischen Klinge durchbohrt wurde. Es war das reinste Chaos. Schwarz vermischte sich mit Grün. Das Scheppern von Stahl hallte durch die Gassen. Gurgelnde Laute kamen aus aufgeschlitzten Kehlen. Scoia'tael machten keine Gefangene. Ebenso wenig brandscharzten sie. Das Land war ihnen heilig, deswegen richteten sie keine Zerstörung an. Und auf das Niveau eines Menschen wollten sie sich erst recht nicht herab lassen, weshalb sie niemanden gefangen nahmen, nicht vergewaltigten und nur selten folterten. So lauteten zumindest die Richtlinien. Eine Strafe im Falle eines Verstoßes gab es nicht. Iorveth selbst erlag so manch einmal seinen juckenden Fingern, die es einfach nicht lassen konnten, Menschen die Haut abzuziehen. Jenes Handwerk benötigte jedoch eine gewisse Raffinesse, die in der Hektik eines Überfalls nicht aufgebracht werden konnte, weshalb ihm bloß das Schlachten mit dem Schwert blieb. So pflügte er sich einen Pfad aus gefallenen Menschenleibern durch das Dorf, bis er den Kern der kleinen Ortschaft erreicht hatte. Dort erkannte er auch den Grund für die außerordentliche Überwachung der Siedlung: Vergoldete Reliqien der Menschengötter wurden auf ihrer langen Reise in den Süden in jenem Dorf zwischengelagert. Iorveth konnte seine Schadensfreude kaum verbergen - skrupellos wie er war, würde er jene mitnehmen und als Druckmittel gegen diverse Pfaffen verwenden, die größenwahnsinnig genug waren, um zu glauben, einen Elf bekehren zu können.

Was vorhin noch ein idyllischer Tag gewesen war, verwandelte sich nunmehr in einen Alptraum, eine Hölle. Und Sedra wusste nicht, warum. Aus heiterem Himmel stürzten die Unbekannten aus den Wäldern ringsumher und richteten ein Blutbad im Dorf an. Männer und Frauen liefen schreiend die Wege hoch.
"Sedra!" Der junge Elf konnte den Blick nicht abwenden von dem, was er sah. Wie eine krauchende Seuche stapelten sich die Toten, während diese Wilden sich zu ihnen herauf arbeiteten. "Sedra!"
"H-Huh?"
"Wir müssen weg!", zischte Merrin augenblicklich. "Die Soldaten kommen!"
"Das ist doch gut!?"
"Das sind Elfen! Wie wir! Wenn jemand die Schuld dafür bekommt, dann wir!" Doch Sedra konnte das nicht glauben.
"Sei nicht albern!", keuchte er, "Die kennen uns doch!" Elfen? Wie sie selbst? Doch er hatte noch nie Leute wie die gesehen. Die sahen eher aus wie ein dämonischer Schwarm, der Unheil und Verderben brachte.
"Wir müssen zum Herrenhaus!" Sedra ließ sich von dem älteren Jungen fort zerren, weg von der Straße, auf der immer mehr Hektik ausbrach. Die beiden schlugen sich durch die Büsche, während um sie her das Chaos herrschte und sie nicht wussten, welcher Seite sie trauen konnten. Alles in Sedra schrie danach, Zuflucht bei ihrem Herrn zu suchen. Dort gehörten sie hin, das war ihre Aufgabe. Dort würden sie Schutz finden und Verständnis, dass sie nichts mit dieser Sache zu tun hatten. Was war nur los? Es war doch nicht möglich. Was waren das für Monster, die da angriffen? All diese Unschuldigen...
"Da sind ein paar von denen!", hörten sie plötzlich eine männliche Stimme, umgeben von Metall. Als sie den Hand hoch und aus dem Strauch krochen, sahen sie sich einer Einheit schwer gepanzerter Soldaten gegenüber. Sedra bekam gar keine Gelegenheit, auch nur ein Wort zu sprechen, so schnell flogen ihnen die Pfeile um die Ohren. Sein Körper reagierte von selbst, ließ los und fiel den Hang hinunter, krachte gegen Wurzeln und Baumstämme, ehe er in der Senke zum Liegen kam, umgeben von Brombeeren und blutend.
"M-Merrin...", keuchte der Junge, der zitternd versuchte, aufzustehen und zu seinem Freund hinüber zu humpeln, der ebenso wie er gestürzt war. "Merrin, w-wir müssen... Merrin..."
Merrins starre Augen blickten ihn an, ohne zu sehen. Sein Freund regte sich nicht, sprach nicht... Dafür blutete er und verlor den Lebenssaft durch den Pfeil, der ihn mitten ins Herz getroffen hatte.
Sedra ging in die Knie. Schlug die Hand vor den Mund und war kurz davor, sich zu übergeben. Das Entsetzen kroch in seine Arme und Beine, durch die Brust bis in sein Herz. Er hatte das Gefühl, zu ertrinken, bekam keine Luft. Und eine Benommenheit stieg ihm zu Kopf, die nichts mit Erschöpfung zu tun hatte. Auf einmal machte die Welt keinen Sinn mehr.

Sedra wusste nicht, wie lange er dort gestanden hatte, bis er einfach vorwärts gestolpert war. Er achtete kaum darauf, wohin er ging. Immer noch schien in seinem Inneren eine erschrockene Leere zu sein. Er begriff es nicht. Begriff nicht, was geschehen war. Der Schock machte sein Denken langsam. Er bemerkte nicht einmal, dass er geweint hatte. Mit schreckensweiten begab er sich zum Herrenhaus, wo großer Aufruhr herrschte.
"Da bist du ja!", fluchte der Haushälter, ihr direkter Vorgesetzter und griff ihn an seinem Kragen. "Dachtest wohl, du kannst abhauen, wie? Du wirst hier deine Pflicht tun, verstanden!?"
Aus den Augenwinkeln sah er, wie einer der Männer das Pferd des Herrn sattelte. Dieser stieg eilig darauf, während seine Frau und seine Tochter in der Kutsche dahinter saßen, die von zwei weiteren stolzen Tieren gezogen worde. Sedra bekam einen Schubs und irgendetwas in die Hand gedrückt. Die anderen Angestellten, alles Elfen, wie er, standen in einer Reihe vor dem Haus, verwirrt, doch nicht ansatzweise so kaputt wie er, während ihr Herr ihr Vertrauen in Stücke schlug und sie als lebende Schutzschilde nutzte, während er sich in Sicherheit brachte. Er hob die Hand mit der Waffe. Sein Herz, er wusste nicht, ob es blitzschnell schlug oder überhaupt nicht... Starr geradeaus starrend und überhaupt nicht wissend, was er da tat.

Blut sammelte sich in Pfützen auf dem Boden - aufgeweichter Schlamm, getränkt mit dem Saft des Lebens, sowohl menschlicher als auch elfischer Natur. Hunderte hatten ihr Leben lassen müssen für ihre Überzeugung. Die einen, weil sie im Namen ihres Kaisers handelten. Die anderen, weil sie die Ketten der Sklaverei abschaffen wollten. Was auch immer einen Mann dazu antrieb, Blut zu vergießen, es hatte stets ein hehres Ziel. Eines, das der Ehre wegen angestrebt wurde. Die Scoia'tael waren aus Sicht der Menschen eine Plage. Die Menschen waren aus Sicht der Scoia'tael eine Plage. Wie man es auch drehte und wendete, eine Seite der Medaille war stets die gute, die andere die schlechte. Es kam wie so oft allein auf die Perspektive an. Und wie so oft entschied allein die Manneskraft über den Ausgang des Streites. Die Menschen waren den Elfen zahlenmäßig überlegen, und doch gelang es den Elfischen dank ihrer Verschlagenheit zu siegen. Es war jedoch nur ein Tropfen auf dem heißen Stein. Eine Schlacht, die gewonnen wurde. Der Krieg allerdings war noch lange nicht vorbei. Die Scoia'tael waren sich mittlerweile des Sieges gewiss. Nilfgaarder sowie Dörfler übersäten mit ihren aufgerissenen Leibern den gepflasterten Boden. Niemand wurde verschont. Wer sich regte, bekam das Schwert ins Herz gebohrt. Elfische Bewohner des Dorfes hingegen wurden befreit und in die Sicherheit des Waldes geleitet. Sie hatten beinahe die gesamte Siedlung gesäubert, bis auf die eine Kutsche, die zu fliehen drohte. Iorveth biss die Zähne fest zusammen als er sich der Flüchtlinge gewahr wurde. Er schnappte sich seine drei besten Männer und marschierte geradewegs auf die Karawane zu. Schwere Lederstiefel trafen auf Schlamm, Fleisch und Blut, während sie sich einen Weg zum Ort des Geschehens bahnten. Der Rebellenanführer kläffte einige Befehle und seine Männer reagierten sofort.
"Brüder und Schwestern. Wir sind gekommen, um euch zu befreien. Fürchtet unsere Klingen nicht. Schließt euch uns an und ihr werdet in Freiheit leben", richtete der Kommandant das Wort an seine Volksleute, die wie ein Schutzwall um das herrschaftliche Haus postiert waren.
"Lasst die Waffen fallen, händigt uns eure Peiniger aus und der Gerechtigkeit wird genüge getan", bellte Iorveth aus voller Überzeugung. Seine kurze Ansprache fand schon bald Gehör, denn die Elfen, welche bereits von den Scoia'tael gehört hatten, zögerten nicht lange und befolgten gehorsam die Anweisungen. Iorveth, der wie seine Männer eine Kriegsbemalung aus roter und brauner Farbe auf Gesicht und Armen trug, mutete wahrlich wie ein Dämon an, der inbrünstig für seine Ideale kämpfte. Den einen mochte dieser Anblick abschrecken, den anderen hingegen faszinieren. Die versklavten Elfen fassten jedenfalls Mut, sodass keine Gewalt vonnöten war, um sich der Kutsche zu nähern. Der Anführer der Scoia'tael watete durch den Dreck, stolz erhobenen Hauptes und einen siegessicheren Ausdruck auf dem Antlitz zur Schau stellend. Erst, als ihm ein junger Elf gegenüber stand, blieb er schließlich stehen. Sein unversehrtes Auge musterte den Knaben von oben bis unten, während sich seine Lippen amüsiert kräuselten.
"Willst du mich etwa aufhalten?", blaffte er den Jüngling an, der aussah, als würde er zum ersten Mal in seinem Leben eine Waffe in Händen tragen.

Die Männer, die wie ein loser Ring aus Strohpuppen vor dem Haus standen, wirkten verwirrt. Verloren. Wie Marionetten, deren Fäden man durchtrennt hatte. Die Fremden waren gekommen, um sie zu befreien? Aber... wieso? Keiner schien es recht zu begreifen, das Konzept der Freiheit, den Grund für den Angriff. Wieso sie sie nicht niedermähten. Wie Kinder ließen sie sich von den Verwandten aus den Wäldern vom Haus wegführen. Nur einige wenige blieben an Ort und Stelle stehen und benötigten viel gute Zurede, ehe auch sie die Waffen sinken ließen.
Sedra war erstarrt. Mit vor Schreck geweiteten Augen sah er wie eine der wild bemalten Gestalten auf ihn zuhielt. Er hielt den kleinen Dolch umklammert, den man ihm in die Hand gedrückt hatte, um seinen Herrn und dessen Familie zu verteidigen. Doch seine Hand zitterte so heftig, dass die Klinge im Leben nicht ihr Ziel hätte finden können. Auch als der Fremde direkt vor ihm stand, machte er keine Anstalten, zuzustechen. Er stand einfach nur da, zu Tode erschrocken und das tote Gesicht seines Freundes noch vor sich sehend, während das Scheusal vor ihm nur lächelte, als habe er gerade eine besonders witzige Anekdote gehört.
Hinter ihm hörten sie den Kutscher die Pferde antreiben, während die Herrschaft die Flucht ergriff.
"Das reicht jetzt!", rief einer von Iorveths Kameraden, ein hochgewachsener Krieger namens Aravel, der den Jungen, der aussah wie ein ängstliches Kaninchen, einfach am Schlawittchen packte und aus dem Weg zog. Er protestierte nicht, wirkte sogar abwesend. "Wir haben keine Zeit für solche Kindereien! Die hauen ab!"
Sedras Blick folgte der Kutsche, ohne sie wirklich zu sehen. Sie war schon so weit weg, dass ein Einholen kaum noch möglich schien. Doch es kümmerte ihn nicht mehr. Er fühlte sich verloren. Den versprochenen Schutz hatte er nicht erhalten. Wie den Kriegern klar war, hatte man darauf spekuliert, dass die Sklaven bis zum Tode kämpfen und sich niedermähen ließen, um genug Zeit für ihren Herrn rauszuschlagen. Oder dass die Rebellen vergeblich versuchen würden, sie zur Abkehr zu bewegen. So oder so hatten sie den Tod all ihrer Arbeiter billigend in Kauf genommen. Eine Tatsache, die Sedra noch nicht in den Kopf wollte. Er stand unter Schock und ließ sich von unbekannten Händen fort bringen von dem Ort, den er sein ganzes Leben als Zuhause gekannt hatte.

Er wusste später nicht, wann Erschöpfung und Verletzung ihn das Bewusstsein gekostet hatten. Sicher nur kurz danach.
Am späten Abend lag der Junge auf einem Lager, das notdürftig für die Verletzten hergerichtet worden war. Stimmen regten sich laut in der Nacht. Nur die wenigsten davon waren freundlich.
Viele der "Befreiten", fluchten und protestierten lauthals, diskutierten mit den Rebellen.
"Ihr Monster!"
"Lasst mich gehen! Lasst mich gehen!"
"Ruhe!", brüllte ein junger Rebell unter Iorveths Kommando. Er war wütend. Ihm war noch nicht klar, dass es immer so lief. Dass nur die wenigsten dankbar waren. Dass sie es nicht anders kannten. "Ist euch nicht klar, dass wir euch befreit haben von eurem Joch!?"
"Ach und wer hat euch drum gebeten?"
"Wir sind jetzt Vogelfreie!"
"Wie soll ich jetzt meine Familie ernähren!?"
"Wärt ihr mal da geblieben, wo der Pfeffer wächst!"
Die Stimmen waren die lautesten, doch der größte Teil der Befreiten hüllte sich in erschrockenes Schweigen. Sie ahnten nicht, was ihnen bevorstand. Viele dachten wohl, Opfer eines Raubzugs geworden zu sein, von einer Gefangenschaft in die nächste zu geraten. Erst langsam drangen die freundlicheren der Rebellen zu ihnen durch. Nur wenige zeigten sich dankbar, keiner, so schien es, hatte auch nur eine Sekunde in Freiheit verbracht und wusste die Zunge ihres Volkes zu sprechen. Nun, bis Aravel mit einem Mann zu Iorveth kam.
Dem armen Kerl hatten sie die Spitzen seiner Ohren abgeschnitten und offenbar regelmäßig geprügelt, denn er ging gebeugt und wirkte wie ein Greis.
"Ich wollte Euch persönlich sehen", seufzte der Mann und die Bewunderung klang in seiner Stimme mit. Er sprach Iorveths Sprache. "Wie hab ich gebetet für den Tag, dass er kommt. Niemand wollte mir glauben! Doch ich habe den Glauben nie verloren! Gesegnet sollt Ihr sein! Seit... Seit sie mir meine Frau und meinen Sohn nahmen, habe ich darauf gewartet und hier seid ihr!"
Als der Ärmste in Tränen ausbrach, legte ihm Aravel eine Hand auf die Schulter, während sein junger Kamerad sich mokierte.
"Wieso begreifen sie es nicht? Einer von ihnen hat mit einem Stein nach mir geworfen. Wie können sie es wagen?"
"Sie sind jung. Hier siehst du, was das Menschenpack ihnen angetan hat. Sie hören nicht. Und sind erzogen wie die Hunde, die sich unter ihren Tischen sammeln, um ihnen die Füße zu lecken."

Iorveth saß in der Kommandozentrale - einem wuchtigen, hohlen Baum, der Jahrtausende alt war und sich im Herzen des Brokilon befand. Seine blutbefleckte Hand säuberte mit einem Tuch die Klinge seines Schwertes, während sich reges Treiben um ihn herum abspielte. Geschäftige Scoia'tael bemühten sich, Ordnung in das herrschende Durcheinander aus Gewinsel, Geheule und Gefluche zu bringen. Doch so sehr sie sich auch bemühten, den friedlichen Weg einzuschlagen, sie stießen immer wieder auf Ablehnung. Ein geprügelter Hund war eben scheu, wenn er zum ersten Mal mit Großzügigkeit konfrontiert wurde. Immerzu witterte er Gefahr. Eine List. Gar eine Falle, die zuschnappte, wenn er leichtsinnig wurde. Iorveth kannte dieses Gebaren allzu gut. Es war schließlich nicht das erste Mal, dass er Elfen aus ihrer Gefangenschaft befreit hatte. Daher wusste er besser als sein junger Soldat, dass Geduld der Schlüssel zum Erfolg war. Bis auf das scharlachrote Kopftuch, das um seinen Schädel gewickelt war und die rechte Augenhöhle verdeckte, hatte er seine Lederkluft nach dem Kampf abgelegt. Stattdessen trug er ein schlichtes, besticktes Gewand, das einer Tunika aus Seide glich. Obwohl es die Figur nicht sonderlich betonte, zeichneten sich die gewölbten Muskelberge unter dem fließenden Geschmeide deutlich ab. Der Rebellenanführer war von einem solch kriegerischen Schlag, dass er selbst ohne Rüstung einen brachialen Eindruck machte. Die Reihenfeder, welche in seinem Kopftuch steckte, unterstrich sein naturverbundenes Wesen. Sie ließ gar erahnen, dass er auch eine sanfte Seite an sich hatte, die jedoch nur zum Vorschein kam, wenn er sich nicht gezwungen sah, seinem Ruf als Schlächter gerecht werden zu müssen. Der erbärmliche Elf, dem man die Ohren gestutzt hatte, erregte zwar sein Mitleid, dennoch wahrte er nach außen hin sein ernstes Gesicht, das gezeichnet war von Strenge, Disziplin und Entbehrung. Es gab so vieles, worauf er zum Wohl seines Volkes verzichten musste. So vieles, das ihn plagte. Und doch war sein Gang stets aufrecht, seine Schulter gestrafft und sein Blick stolz. Niemand würde ihn jemals brechen können. Das Elend des gebeutelten Mannes schürte seinen Zorn auf die Menschheit. Ihn überkam das starke Verlangen, einem dieser Bastarde genau dasselbe anzutun, was der Gepeinigte hatte erdulden müssen.

"Euer Glaube verleiht uns allen Kraft. Ihr solltet Ihn niemals verlieren. Verzeiht, dass wir nicht eher gekommen sind, um Eure Frau und Euren Sohn zu retten", übte er sich in Bescheidenheit. Wenn er eines nicht ausstehen konnte, dann war es Überheblichkeit gegenüber Seinesgleichen. Diese Lektion würde er noch dem ein oder anderen Burschen in seinen Reihen erteilen müssen.
"Aravel hat Recht. Es braucht Zeit, bis ein Sklave seine seelischen Fesseln abgelegt hat. Ihn aus der Knechtschaft zu befreien war erst der Anfang. Bis zu seinem Seelenheil ist es noch ein weiter Weg. Sei etwas sanfter zu jenen, die mit Steinen nach dir werfen. Wenn es Dankbarkeit ist, die du erwartest, dann handelst du aus reinem Eigennutz", tadelte er den jungen Scoia'tael, der noch nicht alle Tugenden der Elfen besaß.
"Ihr habt gute Arbeit geleistet. Holt noch unsere gefallenen Brüder aus dem Dorf, damit wir ihnen die letzte Ehre erweisen können. Danach sollt ihr euch mit einer Mahlzeit belohnen", richtete er das Wort an seine Kameraden, die allesamt erschöpft und müde wirkten. Für Iorveth wäre der Tag damit noch nicht zu Ende. Er hatte noch einiges vor sich, bevor er sein Lager aufsuchen konnte. Zu seinen Pflichten gehörte unter anderem sicherzustellen, dass es den Befreiten gut ging. Dass es ihnen an nichts mangelte. Daher stand ihm ein längerer Rundgang bevor. Nachdem er seine Waffen gesäubert hatte, erhob er sich von seinem Sitz und steuerte die Baraken an, die den ehemaligen Sklaven solange als Auffangbecken dienten, bis sie resozialisiert wurden und sich selbstständig versorgen konnten. Iorveth sprach mit jedem einzelnen, der dazu bereit war, mit ihm zu sprechen. Er erkundigte sich nach dem Namen, nach dem Befinden und den Wünschen jedes einzelnen. Schlussendlich trat er an jenen Jüngling heran, dem er kurz zuvor in der Nähe der Kutsche begegnet war. Er betrachtete ihn noch einmal eindringlich, ehe er fragte: "Wie heißt du?" Seine für einen Elfen ungewöhnlich raue, tiefe Stimme zeugte von einer beschwerlichen Vergangenheit voller Kummer, Trauer und Verlust.

Er hatte sich den ganzen Tag nicht wegbewegt. Klar, irgendwann war er aufgewacht, doch er hatte nicht gewusst, wohin. Alle hatten eine andere Sprache gesprochen und er war umgeben von Verletzten. Kaum war er erwacht, hatten die Erinnerungen Besitz von ihm gegriffen. Immer noch sah er Merrin und die schrecklichen Bilder. Stand in einer Reihe mit den anderen, um gemeinsam abgeschlachtet zu werden.
Sedra war kaum ansprechbar. Er war in Feindeshand, soweit es ihn betraf. Nur Glück, dass noch niemand Notiz von ihm genommen hatte. Mit immer noch fast tellergroßen Augen saß er da, hatte die Beine angezogen und mit den Armen umschlungen. In aller Stille durchlebte er diesen schrecklichen Tag wieder und wieder, unfähig, sich davon zu lösen.
"Wie heißt du?"
Eine gestochen scharfe Stimme hallte durch den Lärm und das Chaos in seinen Gedanken und mit einem Mal war er wieder auf der Welt. Der Junge fuhr erschrocken zusammen und fiel beinahe von seinem Lager. Nach Luft schnappend presste er sich an die Wand und musterte die gewaltige Erscheinung, die im Licht der Tür sich dunkel abzeichnete. Er hatte nie einen Elfen wie diesen gesehen. Es war ihm bei ihrer ersten Begegnung nicht aufgefallen, doch strahlte der Mann eine Aura der Bedrohung aus. Stolz und aufrecht gehend hatte er noch keinen ihrer Artgenossen erblickt und keiner besaß diese Statur, die selbst in seinen Augen als nichts anderes als eindrucksvoll bezeichnet werden konnte.
Er hatte Angst. Angst, was nun geschehen würde. Womöglich war er aber auch nur überrascht, denn seit einer Ewigkeit war dies der erste Satz, den er verstehen konnte, war ihm doch die Sprache dieser Wilden gänzlich unbekannt.
"S-Sedra...", stammelte er furchtsam. Dank der Wand im Rücken konnte er es natürlich nicht, doch stand außer Zweifel, dass er am liebsten so weit von ihm - oder auch jedem anderen - weggewesen wäre, wie möglich.

Ihm tat es jedes Mal im Herzen weh, wenn sich ein Elf wie ein getretener Hund gebar. Diese Empfindung zu überspielen kostete ihn eine Menge Kraft. Ein stolzes Volk wie die Elfen sollte vor niemanden kriechen müssen. Erst recht nicht vor einem Menschen. Langsam und vorsichtig sowie mit Bedacht schritt er auf das kauernde Elend zu als würde er sich einem Reh nähern. Um ihm die Furcht zu nehmen, ging er vor dem Jungen in die Hocke und strich ihm das Haar aus der schweißgebadeten Stirn. "Sedra. Ein guter Name. Du hast hier nichts zu befürchten. Sobald du dich erholt hast, lasse ich dich hinaus", munterte er den Knaben auf, der mehr an ein Tier erinnerte als an ein zivilisiertes Wesen, das unter Menschen aufgewachsen war. Es war nicht lange her, als der Junge mit einem Dolch in der Hand vor ihm gestanden hatte, zittrig wie Espenlaub, aber mit einer gewissen Tapferkeit in den Augen. Iorveth hoffte, dass er jene Tapferkeit schon bald wieder in den Irden des Jungen sehen würde. Er würde nämlich tapfer sein müssen, wenn er einen Neuanfang wagen wollte. Dass Sedra in diesem Augenblick am liebsten vor ihm weggelaufen wäre, konnte Iorveth ihm nicht verübeln. Sein Anblick war wahrlich abscheulich. Sein entstelltes Antlitz eine Zumutung. Wer also würde einer solchen Fratze vertrauen wollen? Für wahr ein Narr. Obwohl er sich seiner abschreckenden Wirkung auf andere bewusst war, hielt er es nicht für notwendig, sein abstoßendes Äußeres mit einem gutmütigen Herzen zu kompensieren. Er war ein Anführer. Ein Kommandant. Was nützte ihm Gutmütigkeit? Womöglich genoss er sogar seine angsteinflößende Wirkung, die ihn zu einem Albtraum für all jene machte, die sich ihm widersetzten.
"Ich habe dir etwas Suppe mitgebracht. Sollte dir etwas fehlen, lass es mich wissen", nannte er schließlich den Grund seines Besuchs, woraufhin er eine Schale dampfend heißen Eintopf dem Jungen reichte als Zeichen seiner guten Absichten. Jene bestand aus den verschiedenen Früchten der Erde und des Waldes. Fleisch hingegen suchte man auf den Esstischen der Elfen vergeblich, da Tiere nicht auf den Speiseplan der Elfen gehörte. Denn es galt als Verbrechen, ein Tier der Nahrungsaufnahme wegen zu töten.

Sedra hielt den Atem an, als der Mann mit dem roten Kopftuch sich zu ihm hockte, den Arm ausstreckte, ihn zu berühren. Beinahe erwartete er Schläge und öffnete verwirrt die Augen, als ihm dieser nur das seidige und doch widerspenstige Haar aus dem Gesicht strich. Seine dunklen Augen trafen auf das scharf geschnittene Gesicht, das trotz der Narben des Kampfes etwas Erhabenes an sich hatte, der Grimmigkeit zum Trotz, das es zur Schau stellte. Es lag nicht recht am Äußeren, dass ihn der Fluchtinstinkt zwang, als vielmehr an den Umständen. Alles hier war fremd. Und fremde Geräusche klangen in seinen Ohren. Dass er fern der natürlichen Heimat gehalten worden war, hatte ihn auf gewisse Weise verkrüppelt, sodass ihn die Klänge des Waldes und der Natur beinahe quälten mit ihrer Intensität. Und immer noch waren da die Schrecken, die ihn in seinem Geist heimsuchten und die Nacht für ihn unerträglich machen würden. Und alles was er wusste, war, dass diese Fremden Schuld daran waren. Alles war in Ordnung gewesen, bis sie gekommen waren.
Kaum dachte er erneut an Merrin, war es egal, dass jemand bei ihm war. Sie kamen, die Tränen, zum ersten Mal seit es passiert war. Landeten in der Suppe, deren Gewicht in seinem Schoß er bis jetzt nicht recht bemerkt hatte. Ihm wurde klar, dass er allein war mit dem, was er fühlte. Mit der Trauer und der Angst vor dem, was folgen würde. Es war demütigend, sich in Gegenwart dieses Fremden nicht unter Kontrolle zu haben und es brauchte eine Weile, bis er wieder ruhig durchatmete.
"W-Wer seid Ihr?", fragte er kleinlaut und krächzend.

Der Rebell konnte durchaus ahnen, was den Jungen plagte. Es war die Ungewissheit in der Fremde. Das mulmige Gefühl, zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen zu sein. Die Bilder der Toten. Schwerter. Blut. Und dann das Gefühl des Betrugs. Vom eigenen Meister im Stich gelassen worden zu sein. All das musste auf den Knaben einschlagen wie abtertausende Hiebe. Dass der Bursche bei dem Überfall einen Freund verloren hatte, bedachte Iorveth in diesem Moment nicht. Sicher, es hatte Opfer gegeben - zahlreiche. Doch Opfer, deren Namen man kannte und deren Gesellschaft man schätzte, waren umso schmerzlicher zu ertragen. Als schließlich der Damm brach und die ersten Tränen die verschmutzten Wangen des Jünglings benetzten, wollte dem Scoia'tael das Herz in tausend Stücke zersplittern. Freiheit hatte eben ihren Preis. So grausam es auch war, nichts im Leben bekam man geschenkt. Wenn einer dies mit voller Härte zu spüren bekommen hatte, dann Iorveth. Wie viele hatte er in all den Jahren verloren? Er vermochte sie nicht mehr zu zählen. Seine Sippe war längst ausgerottet. Seine engsten Vertrauten dahingerafft. Sein Land geschändet und zerstört. Die Last wog so schwer auf seinen Schultern, dass es längst nichts mehr nützte, Tränen zu vergießen. An einem bestimmten Punkt in seinem Leben hatte er für sich entschieden, nicht mehr tatenlos zuzusehen, wie die Menschen sein Volk dezimierten. Er wollte handeln. Kämpfen, ja sogar sterben, wenn es sein musste. Hauptsache, er leistete Widerstand. Zu gerne hätte er dem Jungen gut zugeredet. Hätte ihm versprochen, dass alles Besser werden würde. Doch das konnte er nicht. Keiner von ihnen vermochte zu sagen, ob es tatsächlich eines Tages besser werden würde. Solange Kaiser Emhyr die Menschheit regierte, gab es keine Hoffnung auf eine friedliche Koexistenz. Daher wäre der nächste Schritt, jenen zu stürzen. Zuvor musste allerdings jemand gefunden werden, der des Thrones würdig war. Der Frieden zwischen Feinden zu stiften vermochte. Bis dieser jemand gefunden wurde, mussten sie alle durchhalten und ihr Bestes tun, um nicht von den Nilfgaardern überrannt zu werden. So sehr es ihn auch danach verlangte, die Tränen des Jungen von den Wangen zu wischen und ihm Trost zu spenden, er tat es aus einem einfachen Grund nicht; er war des Tröstens nicht mächtig. Es gab andere in seinem Volk, die jene Einfühlsamkeit besaßen, die für solch eine Kunst nötig war. Priesterinnen. Heilerinnen. Dryaden. Und viele mehr. Vielleicht würde er eine von ihnen zu dem Jungen schicken. Vorerst wollte er aber sein möglichstes tun. Erleichterung machte sich in ihm breit, als sich Sedra schließlich wieder gesammelt hatte und sich seinerseits nach dem Namen seines Gönners erkundigte.
"Iorveth. Der Anführer des Trupps", stellte er sich kurz und knapp vor - wohlwissend, dass der Knabe ihn für jenes Leid, das ihm zugestoßen war, verantwortlich machen würde. Das taten sie immer, bevor sie begriffen, welches Glück sie ereilt hatte.

Sedra kämpfte um Fassung. Immer noch wollten die Tränen aus ihm raus, doch würde es ihm nicht helfen, stets weiter und weiter zu zerfließen. Den Blick hielt er fortan gesenkt. Ein weiteres Mal brachte er es nicht fertig, dem Mann in die Augen... ins Auge zu sehen. Die Unterwürfigkeit, die ihm sein Leben lang eingetrichtert worden war, zeigte sich in all ihrem Ausmaß. Als Sohn freier Elfen mochte er einen gewissen Stolz entwickelt haben, ein freies und glückliches Mitglied ihrer Rasse geworden sein. Doch das, was die Menschen aus ihm gemacht hatte, war an Erbarmungswürdigkeit nicht zu überbieten.
Iorveth. Der Hauptmann des Trupps? Er war also verantwortlich. Für alles, was geschehen war. Hatte das Dorf in heilloses Chaos gestürzt und sie alle getötet. Und nun stritten sich die, die überlebt hatten. Kurz flackerte die Wut in Sedra auf, der jedoch nicht mehr die Kraft hatte, sie zu kanalysieren und gegen ihn einzusetzen. Und, wie ihm schmerzlich bewusst wurde, waren es nicht die wilden Elfen gewesen, die Merrin getötet hatten, sondern die bekannten Soldaten. Alles, was er Iorveth vorwerfen konnte war, wie er später bemerken sollte, dass er die Illusion seiner heilen Welt zerstört hatte.
"Er... Er ist tot", murmelte Sedra, um die Stille zu überbrücken. Er wollte seinem Gegenüber etwas vorwerfen, doch alles woran er denken konnte, war der einzige Freund, den er nie wieder sehen würde. "Merrin. Er... Er war mein Freund. Er... Er ist fort... Er ist... fort."

Iorveth harrte regungslos in seiner hockenden Position aus. Selbst nach all den Jahren voller trauernder Kameraden um sich herum fiel es ihm noch immer schwer, sich den Tränen eines anderen auszusetzen. Er wusste nicht, wie er sich verhalten sollte oder was von ihm erwartet wurde. Das einzige, was er tun konnte, war schweigende Anteilnahme. „Auch ich habe Freunde verloren. Viele Freunde. Du wirst hier neue finden“. Wahrlich, ein guter Tröster war er nicht. Eher ein pragmatisch denkender Feldherr und Stratege, der sich an den Verlust seiner Brüder und Schwestern gewöhnt hatte. Er wollte den Jungen auf andere Gedanken bringen, weshalb er ihn fragte: „Als was hast du deinem Herrn gedient? Wofür hat er dich eingesetzt?“ Die Frage mochte im ersten Moment unangebracht sein, da sie den Knaben an seine Knechtschaft erinnerte. Doch er wusste ebenso gut, dass ein jeder eine Aufgabe in einer Gemeinschaft brauchte, um eine Beschäftigung zu haben, die den Alltag mit einem Sinn ausfüllte. Deswegen würde er auch Sedra eine Aufgabe geben, die seinen Fähigkeiten und Interessen entsprach. Im Gegensatz zu seinem damaligen Herrn würde er den Jungen jedoch nicht zu der Erfüllung der Aufgaben zwingen. Es stand ihm frei, jene auszuführen, falls er seinen Teil zum Gemeinwohl beitragen wollte.